Carta- Carlos Angulo

Le escribo desde el mar donde ninguna ola pasa por encima de otra, y el agua que se devuelve ya no es la misma como nosotros. Usted me tiene detenido en la memoria, tengo una mirada suya superpuesta en los ojos, resalta no el rimel sino una sombra, tal vez donde descansa la espera. No olvide que cuando el capitalismo tale todos los árboles, alquilará nuestra sombra, pero esta, la suya, la de sus ojos, nadie lo sabrá.

Sé que no debe ponerse la vida descuidadamente y a mansalva de seres desprovistos de un azul en sus manos, hablo por mi camino, en tanto que el júbilo está en no dejarse atrapar, pero si perdemos la inocencia que sentido tiene entonces ver caer el sol como una pelota de trapo. Yo que he estacionado barcos en la raya azul de los cuadernos, que la noche no conduce a otra cosa que al día, que nos decretaron incompletos y nos dijeron que la otra mitad de uno habría que buscarla, que aún ante tal dificultad se encuentra para luego ni siquiera saber dormir entre los brazos ni decir adiós con los pañuelos.

Hablo por mi, que dormí en andenes abandonados para soñar viajes inexistentes, que abrí la nada y vi el único objetivo del corazón, que hay que ser franco en la partida para ser responsable con la ausencia, y que definitivamente hay que ser digno hasta en el dolor o no se ame. En verdad, agarré este camino empalabrado como lluvia no dibujable y voy como un ciego escribiendo la huella con la tinta de sus bastones. E ignoro qué resolana hay detrás de estos símbolos, simplemente quería decirle que hace falta en el paisaje, y que me es inevitable, sobre todo cuando miro el mar, que es lo mismo. Le juro que si volviera a nacer le haría la cola en la cantina y compartiría el recreo tomados de la mano. Dejando nuestros barcos estacionados en la línea azul de los cuadernos