La Muerte sabía de nuestras vidas..

La Muerte sabía de Nuestras Vidas. (Del Libro inedito ''Tras la Brida de la Esperanza, de Flor de Enero, Por un maní Editores)

''Son tus cartas mi esperanza, mis temores mi alegria

y aunque sean tonterias, escríbeme...escríbeme...''

La lejanía en las faldas de la Patria venída dándose desde una hora cero, del tiempo de combatir la realidad. Era imposible ser certero en el seno de la família, y se pedía, a gritos, con la melancolía y hasta el rencor, de una guerra de liberación que se llevaba un poco del sentimiento más preciado para el humano. Sin duda, bien se sabía por que se luchaba, y ello, al menos, era aliciente para la madre y el padre.

La mujer siempre vivió en Luna llena, como quien dice, del otro lado, oculta en el frío que se dió, para alumbrar el camino, pues las estrellas guiarían la senda justa.

Caminar era el día a día, una completa faena sin descansar, escapando del cerco, buscando alimentos, posesionandose de armamentos para tener mejor táctica de combate y resistencia.

Las botas eran el peso, los senderos y las caminatas, servían de reflexión en un momento necesitado, y allí llegaba el Comandánte del Frente para reunirse con los muchachos, en el café emparentador, cuidando de hacer una fogata pequeña, para que el humo y el olor no fuese alerta para el enemigo. Los cigarros se turnaban de a ronda, es decir, de uno a uno se fumaban el mismo cigarro, en el convite aleccionador del amor guerrillero, que es el compartir hasta la más mínima esperanza y desesperanza, aprendiendo de lo colectivo, cómo dar el salto cualitativo y cuantitativo en torno a la toma del poder y a la organización de las zonas rurales y las zonas urbanas.

Muchos universitarios se vinieron para el monte, buscando el sueño del temple del hombre en una boína y un fusíl, y muchos de ellos consiguieron también la muerte por equivocaciones a nivel de seguridad. Era imposible que se estuviesen quietos, que no salieran fuera de horas, que no flirtearan con las muchachas.

Allí todo se dejó. Cuánto en Urica, cuanto en los TO de la muerte oficial. Manos mutiladas, sueños des-esperanzados. Los mejores años de la vída, los errores y las inconsecuencias de nuestros mandos, que se fueron un día para la ciudad, dejando a la tropa abandonada, con la primera ilusión de patria, para hacer vida política en la falsa pacificación del Estado.

Carache murió en la traición de algún camarada, y con él, se fué quizá la lógica guerrillera más fuerte dentro de nuestros Frentes; la más guerrerista, la más ensimismada de amor en los niños y el campesinado, la locura de hacer la patria un arcoiris de pájaros y flores. El Marxismo -Leninísmo se impuso en la tragedia del buró central del P.C.V. quién, a título personal, decidía el ''qué hacer'', con ésa lógia de la soviética Rusia, y que bien supieron frenar las Insurgencias Revolucionarias en nuestro continente.

¿Y ahora sin caballo cómo andar? A uno siempre le dolera la vejación de los compañeros, los que se pasaron de bando, que dolían más que las muertes cometidas por el enemigo.

''Me hacen más falta tus cartas que la misma vida mía

lo mejor morir sería si algún día me faltaran''

Yo le pedía a ella, del otro lado de la Luna, a la una, que me escribiera, para asir este sueño que quería compartir.

Y ya olvidados por todos, bandoleros en la gloria por escapar por siempre del enemigo, en la maleta del carro, metrallas suficientes para tomar el cielo por asalto, huyendo de cercos policíales y de la guardia nacional a diestra y siniestra, en busca de un banco, para expropiar las miserias del F.M.I. y la banca, los que le quitaban a la población entera para sus viajes a Europa y sus lujos waltdisney and co.

Te lo juro, caía desangrado Cléver, caía yo en la miseria de la sangre, en un charco y una húmeda sensación de grises en mi mente. Las nubes lo éran todo. Para nosotros el credo revolucionario, la muerte esperada en los caminos de los hombres que todo lo convierten en lucha y amor, en la dignidad insurrecta de no pactar y luchar hasta vencer.

Tu carta, tu carta nunca llegó, el destinatario fué mi corazón, que se perdía en el idílio de la locura de esperarte en una hora exacta, esperanzado en la brida de tus brazos, que fueron la metralla que siempre me mataba cuando era yó, que me arriesgaba por amarnos en lo innombrable.

''Tu silencio me acongoja, me preocupa y predispone

y aunque sea con borrones..escribeme..escribeme..''


Flor de Enero
Tras la Brida de la Esperanza.

Para No Desmayar

Para NO desMAYAR

Por: Matute Carlos ''tute,tito, toto, mute, mito y otras ahuyadas, que la noche sabe bien.

TE ESPERARÉ MIRÁNDOTE DESDE LA CUENCA DEL OJO DE UNA AGUJA...Y DARÉ EN EL BLANCO

Del Tiempo de las Abejas, para la Maya con que se tejen los chinchorros, para reposar la alborada de la esperanza- pag. 3




Es factíble concebirse para el panal, producir la miel para la vída,
lo que otrora dará a los pájaros alegría, acaso como la flor en tiempo de jardínes,
acaso como jardínes que esperan ansiosos la alegría de los niños,
correteando hasta el sudor de la tarde, en que sus madres los llaman, para no ser,
sino quietecitos nenés en la noche que todo lo puede.

En ésta temporada,
de abejas y de mayas,
he hallado la aguja para tejer de sueños invencibles,
un chinchorro
donde, de árbol a árbol, pueda disfrutar de tu papelón, sintonizar la rádio,
y ver el cielo inclaudicable, allaíta, en la mañaníta; Yíta Mayíta.

M@tute, Mata, Matíca, Tito;

como quien díce,

irrenunciable y con ganas de confeccionarme en franela
para ir puesto,
con orgullo y ternura,
en tu corazón.

FIN?

De la Vída

No te duermas niño, el imperio está herido de muerte, y hará todo lo que esté al alcance para
acabar esta primera revolución del siglo XXI, pero hemos espantado los miedos, y podemos decirle
al departamento de Estado, que pueden usar sus balas, que pueden usar sus misíles,
que pueden usar sus cañones, que pueden usar sus submarínos...como supositorio....
...No te duermas niño, que dormir es feo...

Jesús ''Gordo'' Páez- GiraLuna

Las tesis planteadas, a nivel político, sociológico, y cultural se reventaron, estan en des-uso. La guerra y la paz, lo incomprable, lo incalculable, están vigentes día a día, una más que otra, pero vigentes. Tambien están vigentes otras tesis, que no se denominan así, sino tan solo como medidas globalizantes para asfixiar lo que no es la lógica de la naturaleza de las cosas, de la mar, del cielo, del suelo y de las Patrias, dichas medidas puestas en paquetes capitalistas, con propaganda, música, video, internet, televisión, irrumpiendo en el mercado, y repartídas ya mecanicamente en nuestras sociedades no pertenecen a los partos de lo colectivo, de los pueblos, sino, ensayadas sucesivamente en laboratorios del merchandising, para luego llevarlas a la práctica, y de que manera, para mantener reclusas las mentes en una sociedad cada vez mas enrejada entre tanto Tanto Y Espanto.

De picos y palas también esta hecho el arco-iris, cosa con la que no cuentan muchos, mas bien obvian por que eso de andar creyendo en sinceras formas de organización en sus distintos niveles para la autonomía y liberación de los pueblos, no lo puede comprender quien como el Chichen Itza, no se ha volcado sobre la tierra en cariño y ternura sincera, amistada por gajos de papelón, analfabetísmo creador, y sencillez de pueblo que no conoce de verdades todopoderosas, sino de creadoras en la crianza de la noble Patria, en la fiesta de pájaros y niños. Materna, matria, mujer. Naturaleza pues.

Me lleva la razón de la niñez, de lo que soy ya como adulto, y de lo que pueden ser las infancias; adulteros en alambre de púas, de sueños de boa y espantos, que nada tiene que ver con el folclor.

Hemos aprendido, y de que bella manera, que en el timbre del recreo está la revolución; que es el alma liberada del niño, correteando loco, lleno de vída y alegría, soñando con las nubes, con la copa de los árboles, en ese trinar de pájaros, que es allí donde se aprende primeramente; desnudo ante la naturaleza. Que es duro estar 5 años en clases, informandose de materias, para lograr, como objetívo, un imprescindible título. Mas, a la sin razón de la vida, las licenciaturas poco sirven. Hacedores, ¡¡¡que poca esperanza queda en el salón de clases!!!, sin debate, sin pedagogía para la liberación, sin la rísa y la alegría de como cuando niños, entre juego y juego, siempre había tiempo para un cuento que nos acercaba mas a la tierra que pisamos, y agradable la tarde con un guarapo y pancito dulce, queriendo ser astronauta, paleontólogo, doctor, abogado, carnicero, sin mirarse a dentro de uno y saber que siempre fuímos felices, y no lo sabíamos, pero hay quien duda aún de que la alegría es otra cosa, en un super-hyper mall, del aire con condición, y ya no juegan, y a sus niños le dicen del coco, de un saco donde el los rapta, que habrá castigo para que haya premio, que habrá dolor para que haya placer.

Y sigue el mundo, con girones de la muerte para quien hable de más, a mi que me dején, con mi fogón, mis flores, mis ganas que las dejo en mi pueblo, junto al casabe y al platano, y que torturen como siempre lo hán hecho, que yo me alegro, por que los niños siempre reirán, estarán atentos a la brísa para oir lo que se le debe a la historia; nuestro legado de los hermanos mayores.

Nunca estudié en tus salones, preferí el mundo real, el exterior, de la brísa y de los pájaros. Según tú hé sido derrotado. Es cierto, pero la bandera robada a esta derrota, pesa demasiado para que la icen los mediocres. Esperaré a mi niño, como cuando a Carache se le rompió su caballito de madera, con tantas mentíras que parecían frutas, pero de cera...



Los niños debieran dormir a las madres, Dios no les dió ojitos para que durmieran, yo quiero que grites yo quiero que llores, que la misma virgen se quede despierta y que se trasnochen hasta las estrellas... Que yo tenga siempre tu grito en mis brazos, y estés bien despierto cuando acabe el canto.

Flor De Enero-Cdte. Roberto

Escrito para la Catalana Roja Rojìta.
Para los niños que también somos

Para come(nta)rnos un poco

Para come(nta)rnos un poco
o amar(nos) en Tiempos de Fuga.
*Poema del Libro Inédito; Tras La Brida de La Esperanza, por Flor de Enero.

Y aquí estoy planeando un nuevo intento

Buscando hacer efectivo un deseo que amo

Esperando para ello la primera estrella de la noche ...

... Y se ha caído.

No puede el ser envile-CER-se por pequeñas razones que la ira pretenda.

Al parecer entre marineros es bien sabido que cada puerto es una nueva forma de amar, que son brazos y piernas quienes se abren en su andar.

Uno no puede otra cosa que asistir al consuelo indeleble de la bebida y el tabaco, pues la agonía y la queja de la vida de quien anda en la Mar, sabe mucho de des-esperanzas cuando no es un horizonte nuevo el que haya su afán de Pirata.

Cuando partí en mis maderas, ese armazón bastante parecido a una curiara, pretendía la alegría irrevocable del Dorado, mito que trascendió en la época de la conquista, y que solo fué eso; la Divineidad de los Dioses solo se abre hacia los ojos de los hermanos mayores.

Unas orugas, cerca de donde preparaban el casabe para comer con Plátano, fué dándole la razón a un espíritu aventurero que bien iba a saber de tus aguas deliciosas.

Viajero profundo en tus mares, divino y excelso en tu altar, con la promesa de la premisa de la prisa de la brisa, he helado hasta mis huesos, en el hielo contemplativo de las estrellas, al no saberte en el polvo del camino.

Hé amado en muchas sábanas ajenas, camas de resorte, madrigueras para el sexo imprevisto, más sin duda, no puede uno volver acaso, sobre el mismo cielo que nada divide y que todo separa, cuando el Dorado has sido tú, en tierna Flor de Enero, y yo ese colibrí que juega y succiona tus pétalos hasta saberse hendido de placer con tu néctar de olores primaverales.

Más sin duda, el jardín se sostiene, pues la alegría indivisible de saberte cercana en una Isla, no puede sino, enrumbarme a la Mar, hasta dar cono ese trozo tuyo que se quedó con migo.

Comeré tu cangreja en esa salsa que sólo tu sabes preparar.