De la Vída

No te duermas niño, el imperio está herido de muerte, y hará todo lo que esté al alcance para
acabar esta primera revolución del siglo XXI, pero hemos espantado los miedos, y podemos decirle
al departamento de Estado, que pueden usar sus balas, que pueden usar sus misíles,
que pueden usar sus cañones, que pueden usar sus submarínos...como supositorio....
...No te duermas niño, que dormir es feo...

Jesús ''Gordo'' Páez- GiraLuna

Las tesis planteadas, a nivel político, sociológico, y cultural se reventaron, estan en des-uso. La guerra y la paz, lo incomprable, lo incalculable, están vigentes día a día, una más que otra, pero vigentes. Tambien están vigentes otras tesis, que no se denominan así, sino tan solo como medidas globalizantes para asfixiar lo que no es la lógica de la naturaleza de las cosas, de la mar, del cielo, del suelo y de las Patrias, dichas medidas puestas en paquetes capitalistas, con propaganda, música, video, internet, televisión, irrumpiendo en el mercado, y repartídas ya mecanicamente en nuestras sociedades no pertenecen a los partos de lo colectivo, de los pueblos, sino, ensayadas sucesivamente en laboratorios del merchandising, para luego llevarlas a la práctica, y de que manera, para mantener reclusas las mentes en una sociedad cada vez mas enrejada entre tanto Tanto Y Espanto.

De picos y palas también esta hecho el arco-iris, cosa con la que no cuentan muchos, mas bien obvian por que eso de andar creyendo en sinceras formas de organización en sus distintos niveles para la autonomía y liberación de los pueblos, no lo puede comprender quien como el Chichen Itza, no se ha volcado sobre la tierra en cariño y ternura sincera, amistada por gajos de papelón, analfabetísmo creador, y sencillez de pueblo que no conoce de verdades todopoderosas, sino de creadoras en la crianza de la noble Patria, en la fiesta de pájaros y niños. Materna, matria, mujer. Naturaleza pues.

Me lleva la razón de la niñez, de lo que soy ya como adulto, y de lo que pueden ser las infancias; adulteros en alambre de púas, de sueños de boa y espantos, que nada tiene que ver con el folclor.

Hemos aprendido, y de que bella manera, que en el timbre del recreo está la revolución; que es el alma liberada del niño, correteando loco, lleno de vída y alegría, soñando con las nubes, con la copa de los árboles, en ese trinar de pájaros, que es allí donde se aprende primeramente; desnudo ante la naturaleza. Que es duro estar 5 años en clases, informandose de materias, para lograr, como objetívo, un imprescindible título. Mas, a la sin razón de la vida, las licenciaturas poco sirven. Hacedores, ¡¡¡que poca esperanza queda en el salón de clases!!!, sin debate, sin pedagogía para la liberación, sin la rísa y la alegría de como cuando niños, entre juego y juego, siempre había tiempo para un cuento que nos acercaba mas a la tierra que pisamos, y agradable la tarde con un guarapo y pancito dulce, queriendo ser astronauta, paleontólogo, doctor, abogado, carnicero, sin mirarse a dentro de uno y saber que siempre fuímos felices, y no lo sabíamos, pero hay quien duda aún de que la alegría es otra cosa, en un super-hyper mall, del aire con condición, y ya no juegan, y a sus niños le dicen del coco, de un saco donde el los rapta, que habrá castigo para que haya premio, que habrá dolor para que haya placer.

Y sigue el mundo, con girones de la muerte para quien hable de más, a mi que me dején, con mi fogón, mis flores, mis ganas que las dejo en mi pueblo, junto al casabe y al platano, y que torturen como siempre lo hán hecho, que yo me alegro, por que los niños siempre reirán, estarán atentos a la brísa para oir lo que se le debe a la historia; nuestro legado de los hermanos mayores.

Nunca estudié en tus salones, preferí el mundo real, el exterior, de la brísa y de los pájaros. Según tú hé sido derrotado. Es cierto, pero la bandera robada a esta derrota, pesa demasiado para que la icen los mediocres. Esperaré a mi niño, como cuando a Carache se le rompió su caballito de madera, con tantas mentíras que parecían frutas, pero de cera...



Los niños debieran dormir a las madres, Dios no les dió ojitos para que durmieran, yo quiero que grites yo quiero que llores, que la misma virgen se quede despierta y que se trasnochen hasta las estrellas... Que yo tenga siempre tu grito en mis brazos, y estés bien despierto cuando acabe el canto.

Flor De Enero-Cdte. Roberto

Escrito para la Catalana Roja Rojìta.
Para los niños que también somos